FUNERAL BLUES II.

Den aller, aller fineste opplevelsen p vr Tyrkia tur var Hierapolis. P et opphyd plat, med utsikt over de mektige fjellene og det store landskapet, og med Pamukkale, det hvite fjellet med helende thermalvann, som sokkel, plasserte Romerne for to tusen r siden byen sin. Jeg mister pusten av slikt.

Vi var der den 25.02. Dagen da pappa ble begravd ret fr.
Jeg mister pusten av slikt.

De lette skrittene jeg tok barbeint p de hvite steinene, det varme vannet jeg kjente under fttene og det svale solskinnet i ansiktet; Det eneste jeg klarte tenke p var han. Hvor godt han ville likt det. Hvor mange sprsml han hadde stilt, nysgjerrige han. Hvor imponert han hadde blitt.
Hvor godt solen hadde gjort han.

Hver skritt p det magiske, hvite fjelletgjorde at jeg husketde tunge, tungeskrittene vi tok den dagen vi begravde han.

Hvordan vi sto opp samtidig med solen som bestemte seg skinne den dagen. Hvordan jeg tok p meg min farmors perleredobber og hans beret.
Hvor kaldt det m ha vrt til tross for solen; frostryken kom i det jeg pustet ut.
Hvor lite kulde jeg kjente.
Hvordan folk samlet seg, klemte meg ogsa gode, trstende ord som forsvant i luften.
Hvor stille det var, til tross for full kapell. Rde roser p enhver stol.
Hvor rolig jeg var. Hvor bleik mamma var.
Hvordan Emir brast i grtda han holdt sin tale. Hvordan en annen leste mine ord. Mine ord til han.
Hvor fintIngebjrg sang. Rifats sang.
Hvorlite jeg kjente; hvor lite jeg grt; hvor lite jeg skjnte.
De tunge skrittene. Kisten som vugget. Lillebroren min som brer sin far. Min far.
Den siste reisen. S uendelig langt det kjentes komme frem til gravplassen.
Hvordan hjernen nektet godta at det ligger noen i den kisten. At han ligger i den.
Hvordan Guro klarte g i begravelseog alle mine venner grt; og Siri kom hygravid fra Oslo; og Finn Yngvar sang Bten og braog hvordanLalla hrtes ut som en liten fulg der hun sto ved det store treet og sang grtende.
At Una ikke var der, hun var marihne i sin barnehage, den dagen.
Blomsterhav i snen. 4 hjerter laget av roser; et lite ett, i lyserosa der det sto: Unana elsker deg.
Hvordan jeg tenkte at dette er et fint sted vre, ved treet og elven. Og toget.

Alle disse tankene kommer til meg nrjeg har detfinest. Det er da jeg savner han mest.






















Pamukkale, 25.02.2012.

4 kommentarer

27.04.2012 kl.09:27

, Nadja, du skriver s vakkert og s hjerteskjrende, om sorgen og kjrligheten. Det er sterkt. klem

hege

28.04.2012 kl.18:39

Eg synes det er godt lese dine innlegg om pappaen din. Det er godt kjenne at ein ikkje er aleine. No er det snart elleve r siden eg mista pappa og eg tenker p han kvar dag og trur eg kjem til tenke p han kvar dag resten av livet.

Eg husker ikkje s mykje fr pappa si gravferd og eg er heller ikkje s ofte p grava hans. Han er meg nrast nr det er stille. I meg og rundt meg.

Takk for at du deler, Nadja.

nadja

28.04.2012 kl.20:58

hege, du aner ikke hvor glad jeg blir nr jeg hrer at du tenker p din pappa hver dag fortsatt. for den strste frykten jeg har, er glemme og at det skal komme en dag der jeg ikke skal tenke p han. jeg er heller ikke p gravplassen ofte, heller sjeldent. men han er i mine tanker, s ofte. og nr jeg er alene og fr lov til tenke ut disse tankene, selv om de gjr vondt, fler jeg meg s nre han. og jeg husker at jeg har vrt heldig. opp i det hele.

Astrid

29.04.2012 kl.10:15

Jeg blir s rrt, til trer, av de vakre ordene dine, Nadja.

Skriv en ny kommentar

hits